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"La dureza de los ricos justifica el mal comportamiento de los pobres"
(Marqués de Sade)

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lunes, 23 de diciembre de 2013

Feliz Navidad. ¡A ver!.


Qué si, hombre, qué si.

Qué Feliz Navidad.

A ver; qué remedio.

A pesar de que la hayan convertido en una fiesta pagana, consumista, donde solamente disfruta el personal de la clase media-alta para arriba.

A la gente eso de que Jesús naciera en un establo, en Belén, entre gente humilde; se la trae al pairo.

Ahí los tienen; corriendo como posesos, a ver si se reunen en torno a la mesa más cara, con sus langostinos, sus jamones, sus lomos, sus vinos, sus cavas, sus carnes, sus pescados. Reunidos entre manjares la mar de caros, consume que te consume, haciendo colas, entre la multitud tumultuosa, con paciencia, con mala leche, sin espíritu pacífico ninguno, sin realmente saber por qué.

En fin; la idiotización de la masa. Que le vamos a hacer.

De todos modos; Feliz Navidad.

Aquí va mi regalo para estas fiestas, tan tergiversadas:

No lloréis, mis ojos,
Niño-Dios, callad,
que si llora el Cielo,
¿quién podrá cantar?

Vuestra Madre hermosa,
que cantando está,
llorará tmbién
si ve que lloráis.

O es fuego, o es frío
la causa que os dan.
Si es amor, mis ojos,
muy pequeño amáis.

Enjugad las perlas,
nácar celestial,
que si llora el Cielo,
¿quien podrá cantar?

Los ángeles bellos
cantan, que les dais
a los Cielos gloria;
a la tierra, paz.

Por esas montañas,
descendiendo, van
pastores, cantando
por daros solaz.

Niño de mis ojos,
ea, no haya más,
que si llora el Cielo
¿quién podrá cantar?

(No lloréis mis ojos. Lope de Vega).


jueves, 19 de diciembre de 2013

Hágase la luz.

Jueves. Otoño. Frío. Lluvia.

Los prebostes del reino anuncian subida de la luz. Un 11%.

En España hay un 20% de la población con pobreza energética; que no pueden encender la calefacción, vamos.

A un servidor esto le parece un problema grave. Más grave que el desafío separatista convergente y unió. Más grave que la requisa europea al fútbol y circo patrio, acerca de las ayudas estatales recibidas. Y es que como son estos europeos, no comprenden nada. Le dan una importancia supina a que toda su gente tenga calefacción en el invierno, y no se la dan a que sus clubes de fútbol funcionen con dinero de todos. ¡Es quéeee!

En Europa, también le suelen dar importancia a que sus políticos no mientan. Dicen que nuestro ministro de la luz, el señor Soria, mintió. Pero como son. Llaman mentira a no decir la verdad. Al fin y al cabo, el señor Soria no es el primer político en España que es dirigido por la mafia, financiero energética patria. A ver.

A toro pasado, el gobierno, encabezado por el señor Soria, ha amenazado con investigar que ha pasado en la subasta energética de esta mañana, para que hayan llevado la subida hasta el 11%. Según las últimas informaciones, en las sedes de las eléctricas están temblando.

Como dato, decir que; desde la privatización de las eléctricas, el precio de la luz ha subido en España más de un 70%. Y mira que me extraña, siendo tan buenas las privatizaciones, el poner la caótica gestión pública en manos privadas, vaya.

La gente, cada vez más, fuma tabaco liado, del de picadura.

Alguien se ha inventado la estufa del pobre. Un plato llano, cinco velas y un tiesto boca abajo.

Hay gente que hace cola frente a comedores de Cáritas y coge ropa de segunda mano de roperos sociales.

Ya sólo falta que repartan cartillas de racionamiento.

Cómo volver a los cuarenta del pasado siglo.

Ya ven que cosas.

lunes, 16 de diciembre de 2013

El Señuelo.


Con esto de la consulta en Cataluña para noviembre del año que viene, tenemos temita para todo un año. Justo a un año vista de las elecciones, las generales, las otras, las municipales...Maqueado, vamos.

Da igual que la gente se muera por comer productos de mala calidad, o diréctamente de la basura, como la familia de Sevilla. Da igual que haya cuatro, cinco, seis millones de parados. Como si son diez. Estos, como los estalinistas; cuanto más pobres generen, mejor. Más clientela.

El caso es que ya tenemos pregunta, refrendo, consulta.

-¿Quiere usted qué Cataluña sea un estado?
- Y si así fuera, ¿Quiere usted que sea un estado independiente?

¡Qué guay! La pregunta se las trae. Es retorcida, cobarde, ambigua. Bueno, como quien la hace.

¿Saben?; yo soy una persona que me pasaría la vida preguntando a la gente cosas. No se; cosas tales como; ¿Quiere usted que le privaticen la sanidad? ¿Y la educación? ¿Y que le suban los impuestos? ¿Y que le bajen el sueldo? ¿Una vivienda por ciudadano? ¿Monarquía o república? ¿Carcel para los corruptos, o barra libre como ahora? ¿Pensiones de Europa o de África?

¿Quiere usted una Cataluña independiente con todas sus consecuencias? ¿Si o no? Conteste.

Eso es una pregunta para un referéndum. Referéndum vinculante, por supuesto.

Igual nos llevábamos una sorpresa y a algunos se les acababa el chollo.

Ahí está la madre del cordero. La señora cordera. Con la pregunta ambigua, retorcida y cobarde, estos se aseguran que el parlamento, o el gobierno, o los dos, se la eche para atrás, como le pasó a Ibarretxe en su día. ¿Se acuerdan?

Y nos olvidamos del caso Palau, de las ITVs, del caso Pallarols, y los que vendrán, un tiempito largo. Y de Bárcenas. Y de la Gürtell. Y...

Ya saben. El "seny".

Para "seny", el de los ciudadanos catalanes. Y santa paciencia. Y masoquismo. De todo.

martes, 10 de diciembre de 2013

Mandela.


Nadie pone en duda a estas alturas, que Mandela fue un gran hombre. Sufrió varias décadas de cárcel, sufrió en sus carnes el terrible régimen racista sudafricano, y sin embargo supo perdonar, quiso intentar gobernar para todos, intentó que en su país reinara la convivencia y la prosperidad, cuando en los años noventa, su partido, el CNA, ganó las primeras elecciones libres después del Apartheid. No lo consiguió. Eso si; lo intentó, y dio al mundo una lección de grandeza, al perdonar a sus enemigos.

A su sepelio en Soweto, han asistido los principales líderes mundiales, los cuales han destacado en sus discursos, las cualidades humanas y políticas del lider sudafricano, al cual lloramos ahora.

Ha hablado, por ejemplo, Barak Huseín Obama, primer presidente afro americano de los Estados Unidos de América. El mismo que prometió acabar con la prisión de Guantánamo, donde han permanecido confinadas gentes, de diversa procedencia y ralea, por el crimen de ser sospechoso de terrorismo. Hombres confinados en jaulas, como animales, privados de sus derechos, no ya por ser, sino por ser sospechosos de ser. Las palabras del Premio Nobel de la paz y presidente de la primera potencia mundial han conmovido al personal, que incluso se ha arrancado a aplaudirle.

Ha hablado, el camarada presidente de Cuba, Raul Castro. Lo ha hecho en su ya clásico español del Caribe. El octogenario mandatario cubano ha lanzado loas a Madiba. Ha sido aplaudido su discurso, tanto como celebrada su presencia en el funeral global del Soccer City. Incluso, imaginamos, su discurso sobre Mandela habrá conmovido a los miles de disidentes que este enemigo de la libertad mantiene en la cárcel, y a los millones de cubanos que padecen privaciones por su culpa.

Ha hablado Ban Ki Moon, el Secretario General de la ONU. Ha alabado a Madiba. El mismo que mira para otro lado ante la masacres humanitarias de Libia y Filipinas, la primera por una cruenta guerra civil, la segunda por una catástrofe natural. La ONU, tantas veces callada, alaba a Madiba y su Secretario General, se congratula de estar en su funeral.

Han asistido dirigentes de potencias emergentes, de Sudamérica y el Lejano Oriente, donde a diario se explota a gente, hombres, mujeres, niños, que trabajan de sol a sol por una miseria, como mano de obra barata, para que los mercados mundiales, tengan en sus estanterías bienes y servicios baratos suficientes, que ofrecer a los consumistas compulsivos del Primer Mundo.

Han asistido dirigentes de diferentes países de la Unión Europea, los cuales están empeñados en rebajar el estado de bienestar, conseguido por sus ciudadanos, durante años, llevando a la pobreza a miles de ellos, solo porque tienen como objetivo hacer desaparecer los estados nación, la cooperación entre pueblos, la convivencia entre beneficios empresariales y beneficios sociales conseguidos tras la II Guerra Mundial y un modo de vida que llevó a la devastada Europa de posguerra, a un grado de progreso económico y social, nunca antes conocidos. Hoy la guerra contra el pobre, que no contra la pobreza, es la única moneda de uso común que conocen los europeos. El euro es para los ricos.

Ha ido Rajoy, sin cortarse un pelo, después de aprobar leyes contra la libertad y en favor de la mayor pobreza de sus conciudadanos. En su descargo, decir, que la caradura de Rajoy al hablar de sobre Mandela, la libertad y la prosperidad, no es mayor que la caradura de los demás asistentes al evento.

Ha hablado, como no podía ser de otro modo el presidente sudafricano y sucesor de Mandela al frente del CNA, Jacob Zuma. Acusado de corrupción, silbado por sus conciudadanos presentes en el estadio, Zuma ha reivindicado al desaparecido Mandela. Se da la circunstancia de que hoy, Sudáfrica, sigue gozando de los mismos índices de desigualdad entre blancos y negros, y entre ricos y pobres que durante el Apartheid. Las minas, las tierras, las fábricas y la riqueza en general, sigue estando en las mismas manos. Eso si; los negros hoy, son libres y ya no están segregados de los blancos. Todo un logro.

Desde aquí; nuestro más sentido homenaje a un gran hombre; Nelson Mandela, aunque no nos haya gustado su funeral, porque han asistido a el las personas que mantienen y aumentan las diferencias entre ricos y pobres en el mundo, a favor de los primeros, día a día.

Estoy seguro de que a Mandela tampoco le habría gustado.

viernes, 29 de noviembre de 2013

Tontilandia Show: Más Tontilandia Show que nunca.


En España tenemos, hemos tenido y tendremos, grandes artistas, en todos los campos. Grandes pintores, grandes literatos, grandes poetas, grandes cineastas. Se suele decir que un país donde la realidad supera con creces a la ficción, no suele dar buenos artistas. España es una excepción. A pesar de que en este santo país, la realidad le da tres vueltas y media a la ficción, suelen salir grandes artistas. Increible, pero cierto.

Noche berlanguiana en Valencia. La pasada noche era la última que la Radio Televisión Valenciana emitía en abierto. Tras ella, el apagón, y a tomar viento 24 años de manipulación, servilismo, tergiversación, se supone que de servicio público y de radio y televisión en lengua valenciana. Los profesionales del medio hicieron un programa especial de despedida, en el que dieron cabida a todos los temas que en los últimos años fueron manipulados y/o descartados infirmativamente por la dirección política de la cadena. Por ejemplo el accidente de metro de Valencia. Por ejemplo la corrupción del PP en la región. De madrugada se presenta la policía, acompañada de un señor; Paco Telefunken, el técnico que debía proceder al corte de la comunicación. He aquí que el buen señor, Paco, se niega a llevar a cabo el corte y se va a su santa casa. Los profesionales del canal siguen emitiendo hasta bien entrada la mañana, hasta el mediodía, poniendo a parir al gobierno pepero de Valencia. Ha sido la policía la que ha procedido al final al desalojo del canal público valenciano. Kafka hubiera dado un riñón por vivir una noche como esta en Canal 9.

Más. En un colegio público de la Comunidad de Madrid, de pronto, sin saber por qué, ni por qué no, en una de sus aulas, irrumpe un número de la Guardia Civil acompañado de un perro adiestrado para la búsqueda de drogas. "Niños, vais a asistir a una demostración de como trabajan nuestras fuerzas y cuerpos de seguridad en la búsqueda de estupefacientes". El can, acompañado del agente procede a olisquear, uno a uno, a todos los niños presentes. En realidad era una operación de búsqueda de drogas en el colegio. Una operación encubierta, por supuesto.

Más de la Villa y Corte.Una pareja de la Policía Municipal iba en su coche patrulla, y observa que en la puerta del conocido y típico restaurante, "Las Cuevas de Luis Candelas", hay un tipo vestido de bandolero con un arma en la mano. El arma es un trabuco del siglo XIX, inutilizado. Se da la circunstancia de que en este típico mesón madrileño, desde hace la friolera de 64 años, como reclamo turístico, siempre hay un señor vestido de bandolero con un trabuco en la mano. Eso lo sabe todo el mundo. Todo el mundo, menos la pareja de policías, que pidió los papeles del arma al bandolero en cuestión, y que para más seguridad, le pidió estos ataviados con sus respectivos chalecos anti balas. Toda protección es poca, debieron pensar los agentes.

Esto es España. La España de Rajoy. La España del esperpento, de la pantomima, de la chirigota. No damos una a derechas. Tampoco a izquierdas.

El ministro de cultura, señor Wert, tiene razón. Para qué subvencionar el cine y la cultura en general, si con la realidad cotidiana tenemos suficiente entretenimiento.

jueves, 21 de noviembre de 2013

Tontilandia Show: A por las placas solares.


Otoño. Mañana fría en Madrid. La ciudad sigue sucia, no tanto como durante la huelga, pero ahí siguen las hojas secas, de días, y días, y días, y días...sin que un barrendero pase por mi calle. En fin; resignación cristiana.

Bajo los escalones de dos en dos. Llego tarde al curro. Me cruzo con don Apolonio, el vejete del primero izquierda. "Buenos días". "Qué, ¿a la compra?" "No, hijo. Qué va. A tirar todo esto. La verdad es que no se muy bien dónde hacerlo" Don Apolonio abre una bolsa de plástico en la que lleva dos calculadoras y una pequeña radio solares. "Qué; ¿se le estropearon?", pregunto. "No que va. Es que como el gobierno ha sacado una ley por la que pueden entrar en tu casa sin permiso judicial, si se enteran que tienes placas solares, pues yo he decidido tirar estas". Me quedo paralizado. "Pero hombre de Dios. Eso es si tiene usted placas solares grandes, para generar energía para el funcionamiento de su casa. Por una calculadora no creo". Don Apolonio se queda indeciso. Al final logro convencerlo, no sin cierto esfuerzo, de que vuelva a casa con las calculadoras y la radio, indultadas.

Don Apolonio es un hombre nacido durante la Guerra Civil, criado en la posguerra, y que ha vivido cuarenta años de dictadura. Está acostumbrado a obedecer, incluso si desde las altas instancias le dicen que se tire a un pozo, sin hacer preguntas, él lo haría. Y lo malo es que esta España en la que nos toca vivir está llena de gente así, buena, sumisa, introvertida, cegata, resignada, paciente, de los de; "A mandá señorito, que pa eso tamo".

La aprobación de la ley que permite a las fuerzas y cuerpos de seguridad del estado entrar en tu casa, sin orden judicial, si tienes placas solares instaladas, para ahorrarte unos eurillos en la cada vez más cara factura eléctrica, está aquí ya. No estamos hablando de que tengas una plantación de "maría", ni de que tengas un prostíbulo, o un casino ilegal. Si tuvieras cualquiera de estos negocios ilegales, seguramente que ni entrarían, o en el caso de entrar, lo harían con una orden judicial, pero ya ven, cuando les tocas las narices a la oligarquía financiero-energética, van a por ti sin pensárselo dos veces.

Bienvendos a la nueva URSS.

Por cierto.

Quietos.

No hablen.

Escuchen.

¿Oyen ustedes algo?

Yo tampoco.

Esperaba escuchar algo, pero ya veo que nadie dice nada.

Me refiero a los liberales, a esos que están por la libertad económica,y en contra de la intervención del estado.

Esto sería el momento de que nos enriquecieran, a nosotros y al gobierno de Rajoy con sus portulados ideológico-económicos.

Están calladetes.

Si, que lo están.

¡Ay; Señor, Señor. Qué cruz!

martes, 19 de noviembre de 2013

No me gusta como caza la perra


Sepa usted, que desde el gobierno, para mantener la paz, el orden, la democracia, y sobre todo, los privilegios de los privilegiados, han deslizado algunas ideas que pueden ser interesantes:

- Participar en protestas como rodear el congreso, o en escraches para que a ningún ciudadano se le prive de su derecho a vivir bajo techo, protegiendo así a los que han cobrado comisiones ilegales en los préstamos hipotecarios entre otras cosas, va a resultar bastante caro a partir de ahora. La cosa va a oscilar en torno a los 30.000 euros de multa, como mínimo, pudiendo llegar a los 600.000 euros.

-Tomar fotos de la poli, mientras te están machacando en una manifestación, también va a estar prohibido. Los buenos ciudadanos no acuden a manifestaciones, se quedan en casa, dándole al "me gusta" de feisbuk, o tuiteando.

-La difusión de posibles abusos policiales, también se criminaliza. A tomar por saco la libertad de expresión, de información, de comunicación, y muchas más "ciones".

Por todo lo cual debo utilizar la antigua expresión tan española de; "no me gusta como caza la perra", usada cuando nos olemos que las cosas no van a ir como debieran. A lo mejor todas estas medidas vienen porque esperan futuros episodios de protesta en la calle, fruto de futuras debacles, a su vez, fruto de la inutilidad, el servilismo y la crueldad del eje política-poder, y de sus sustentadores, o lo que viene a ser lo mismo, utilizando otra expresión idiomática, "ponerse la benda antes de tener la herida".

De la persecución de corruptos, cobradores de comisiones ilegales, defraudadores profesionales, o de gente que en el ejercicicio de sus funciones en cargo público, se haya pasado por el arco del triunfo la buena práxis del mismo, habiendo incurrido en numerosos delitos (En un país normal sería así), nada de nada. De hecho, el PP y el PSOE (El PPOE), han llegado a un principio de acuerdo para renovar el CGPJ (Consejo General del Poder Judicial).

Lo dicho: No me gusta nada, pero que nada, como caza la perra.

martes, 12 de noviembre de 2013

Semoliberalebuenoyqué: Las basuras de Madrid.


Salgo a la calle. ¡Plaf! Piso una mierda de perro. Llevo pisadas cinco en una semana. Menos mal que los perros que han adornado la calle con tan amable regalo deben de haber comido bien, fibra principalmente, y la mierda no está muy blanda. Lo bueno del otoño es que con las pocas lluvias caídas hasta ahora, la yerba empieza a brotar en los parques y uno se puede limpiar los zapatos en ella.

Madrid está que da asco. Habitualmente, sin huelga de barrenderos a la que echarle la culpa, la ciudad está echa una auténtica birria. Con la huelga, lo de birria se queda corto.

Las cacas de los perros es lo de menos. Lo peor es la basura tirada al lado de contenedores sin recoger. Frente a mi casa hay dos contenedores, uno para el papel y el cartón, y otro para el vidrio. Digo que los hay, porque antes de la huelga ahí estaban, ahora están escondidos entre una montaña de bolsas de basuras, que crece según pasan las horas, y la pasividad de las autoridades se hace latente. Anoche la montaña de basuras debió de bajar algo, ya que vi en ella un grupito de ratas dándose el festín padre.

Se preguntarán ustedes que hacen las autoridades para paliar esto, para solucionar todo este berenjenal. Pues las autoridades hacen lo de siempre; nada. "Eso es un tema entre la empresa concesionaria y los trabajadores", nos dijo la semana pasada doña Botella. Mientras la mierda crece, aquí, allá y acullá.

Me doy una vuelta por la Plaza Mayor y sus aledaños. No me tomo una relaxing cup of café con leche en alguna de sus terrazas porque hay un olor a meados que echa para atrás. Ahí voy, sorteando meadas, cacas de canes (Imagino que serán de canes), mendigos, saltinbanquis, mimos, repartepropagandas, comprooros, carteristas, chaperos, putas y un sin fin de población autóctona del centro de la capital de España. Me para una pareja de guiris y me pregunta por el camino más corto para ir al Museo del Prado, en una jerga spanglish que echa para atrás. Les indico el camino. La señora me da las gracias y me pregunta que cómo es que está la ciudad tan sucia. Le digo que es una fiesta que en Madrid hacemos todos los años por esta fecha, la Rubish Party. Gana el que más ensucia. El último día de la fiesta nos tiramos la mierda a la cabeza unos a otros en pleno centro de la ciudad. La señora me mira extrañada, al principio. Luego, una luz de comprensión se refleja en su cara. "Ah; como tomatina de Buñol", me suelta. "Si; como tomatina de Buñol, pero con basura" , contesto. "Oh; Spanish pasion", termina por decir la buena mujer a modo de despedida.

La prensa alemana se hace eco de la basura tirada por aquí y por allá, en la ciudad de Madrid, sin que nadie haga nada. Se mofan de Madrid, y se mofan más de su alcaldesa. Me pregunto hacia donde nos está llevando el supuesto neo liberalismo de algunos y que es lo que entienden ellos por no intervención de los poderes públicos. Si esto va a ser moneda de uso corriente, y van a actuar no acutuando, así con todos los problemas que se les presenten, entonces será mejor buscar algún lugar democristiano o socialdemócrata donde cobijarse, por ejemplo, Alemania, o algún otro país del norte de Europa.

Vuelvo al barrio. Las hojas del otoño siguen en su sitio, el suelo, sin que nadie las recoja. Se van amontonando por la acción del viento. Van formando montones grandes sobre las cada vez más desgastadas y sucias, baldosas de la acera. La gente va por la calle cabizbaja, mirando al suelo. Aparte de por los efectos de la crisis, la gente va así para evitar pisar alguna "mina anti persona" escondida bajo los montones de hojas que el otoño y la desidia nos dejan.

miércoles, 6 de noviembre de 2013

Conformismo, manipulación y más.

Ayer, por la mañana, en el programa matutino de la Cadena Ser, pude sentir el conformismo y la resignación con el que la plebe va tirando día a día. Una chica. No recuerdo su nombre. Llámenla Casandra, o Maika, y Micaela; no sé. Licenciada en derecho, inglés hablado y escrito correctamente, joven, dinámica, 5 años en paro. Casandra, o Maika, o Micaela ha encontrado trabajo en una empresa de limpiezas, 8 horas al día, 40 horas a la semana por el módico sueldo de setecientos y pico de euros. Casandra, Maika o Micaela está loca de contenta y así lo cuenta en antena. Esta semana, cuando ha cobrado, lo primero que ha hecho es irse a la carnicería más cercana y comprarse cuarto y mitad de filetes de ternera. El proximo finde piensa ir al cine. La ternera y el cine han estado prohibidos para Casandra, Maika o Micaela durante cinco años.

Aspiramos cada vez a menos, y por lo tanto cada vez tenemos menos cosas de las que gozar. Los medios de comunicación, cómplices con el poder, también colaboran a ello. "Mirad a Casandra, Maika o Micaela. Con la mierda de 700 euros que le pagan por quitar la mierda de los demás, es feliz. Es que la cosa está muy mal, y claro..." Y nosotros nos sentimos identificados con Casandra, Maika o Micaela. Y nos sentimos afortunados de cobrar, en el mejor de los casos mil eurillos de nada, y en el peor, cobrar la miseria que cobra esta chica, y saltar como energúmenos porque aún podemos permitirnos un filete de ternera al mes, o un cine algún que otro finde, cuando hasta hace nada nadábamos en la abundancia. Qué cosas.

Don Tomás Burgos, secretario de estado de empleo, o algo así, ayer, cuando saltó la noticia de los 87.000 parados más, dijo, sin cortarse, que las cifras eran esperanzadoras, que el año pasado por estas fechas, los nuevos desempleados pasaban de los cien mil. Hemos asumido el sistema de miseria perpetua al que nos han llevado. Algo parecido les pasaba a los antiguos súbditos de la extinta Unión Soviética, que hacían cola resignados y vivían en condiciones lamentables con una resignación a prueba de bombas, sin preguntarse ni siquiera por qué.

Canal 9, el canal de radio y televisión autonómicos de la Comunidad Valenciana han cerrado. La excusa es que el señor juez ha hechado para atrás el ERE que el gobierno valenciano preparaba, y que quedaba en la calle a unos mil trabajadores del ente público autonómico. A grandes males grandes remedios, habrá pensado el presidente valenciano, Alberto Fabra, y lo dicho, cierre al canto. Hoy por la mañana, también en la Cadena SER, he oído las lamentaciones de algunos profesionales de Canal 9. Se lamentan de haber entrado por el aro de la manipulación informativa y de la tergiversación de la realidad valenciana, a las que los responsables políticos que mangoneaban en Canal 9, les obligaron. En este país todo se hace a toro pasado. Especialmente las lamentaciones por. "Lamentamos haber votado aquello, lo hicimos con la nariz tapada", dicen muchos ex políticos hoy metidos a tertulianos."Lo siento mucho, me he equivocado, no volverá a ocurrir", nos dijo un día el Rey. Y así vamos, cada día, viendo a gente que en su momento no denunció ningún tipo de anomalías en su trabajo, aceptó saltarse a la torera la buena práctica del mismo, pasó por el aro y hoy, después de, a toro pasado, se lamenta, y dice que siente mucho lo ocurrido, que lo que ha sucedido es culpa suya, por no hacer bien su trabajo, por consentir que desde el poder lo mangonearan todo, por no denunciarlo. Canal 9 está cerrada. No hay nada que hacer. Fabra dice que prefiere cerrar la televisión pública, que cerrar un hospital o un colegio. Eso está muy bien. Pero lo podía haber pensado antes, cuando en Valencia se construían aeropuertos sin aviones, Terras Míticas, Formulas 1, etc, etc.

La gente mira todo esto y pasa. Asiente resignada ante las mentiras y la manipulación. Da por sentado que ahora, que digo mil euros, quinientos, es un sueldo de puta madre. Conformismo y manipulación van unidos de la mano. Si le echa usted unas gotas de idiotez, enenismo mental, pensamiento único, pan y circo; tendrá usted un país inhabitable.

lunes, 4 de noviembre de 2013

English is spoken.

Ahora son los aspirantes a entrar a la universidad en Cataluña, a los que se les va a exigir un nivel medio de inglés. En Baleares el gobierno autonómico se empeña en que los niños allí sean trilinigües; catalán, español e inglés. En la Comunidad de Madrid, el gobierno de Esperanza Aguirre marcaba paquete presumiendo de los colegios bilingües abiertos aquí y allá.

Yo no digo que no sea bueno que los chicos hablen inglés, que tengan una buena formación en una lengua que, mal que nos pese, se ha convertido en la lengua del mundo, pero de ahí a hacer de la lengua inglesa, o por mejor decir de su estudio, la bandera de una buena política educativa, va un mundo. Tanto más cuando en muchas materias se ha bajado mucho el nivel. Otras materias simplemente han desaparecido.

La cosa está clara:

Primero se cargaron las lenguas clásicas en el bachillerato. Imaginamos que el osado que lo hizo no sería natural de Cabra, Córdoba. Los naturales de Cabra, gracias al latín, gozan del gentilicio de egabrenses, sustituyendo a vaya usted a saber al gentilicio que tendrían en el español del siglo XXI, en un país además tan dado al cachondeo.

Luego llevaron a la mínima expresión la enseñanza en historia. Los niños españoles tienen 17 versiones de la historia de su país. Según la zona donde vivan, así es la historia de su país. A los niños vascos se les contará que Vasconia fue un ducado independiente y que fue mancillado y conquistado por los españoles, a los catalanes tres cuartos, y así. A los madrileños, castellanos, andaluces, valencianos, murcianos, asturianos, cántabros, riojanos, extremeños y canarios, se les dará una versión de libre interpretación, a gusto del consejero de educación del momento y del lugar. A ninguno se les hará hincapié en lo que les une. Sí en lo que les separa.

De geografía mejor no hablemos. Conozco niños nacidos en la Comunidad de Madrid que conocen mejor el río Alberche que el Tajo o el Guadalquivir.

En fin, que les voy a contar. Una grillera.

Ahora, para esconder todo este galimatías se pretenden que los niños estudien en inglés la mitad de sus asignaturas.

Ahí lo tendrá usted. Su nene. Su nena. Serán auténticos ceporros. No sabrá porqué, los naturales de Calatayud son bilbilitanos, ni porqué los de Cabra son egabrenses, o los de Elche ilicitanos, o los de Lérida ilerdenses, o los de Huelva onuvenses. No sabrán quién fue Carlos I de España, ni porqué fue V de Alemania, no sabrán quién fué Felipe II, y seguirán creyendo que Juan XXIII es una marca de brandy, como el Cadenal Mendoza o Napoleón. Creerán que el Ebro es un río catalán que nace en tierra extraña.

Eso si; tendrá un nivel de inglés que te cagas, que es lo que se lleva ahora.

Good Bye.
Uy; perdón; adiós.

sábado, 2 de noviembre de 2013

La imagen: Los diputados perdiendo el traserillo para irse de puente.


Ahí los tiene. Luego dirán. Se votaba la reforma de las pensiones, pero a muchos esto se la traía floja. Apenas votaron, muchos ni eso, ante la mirada atónita del presidente de la cámara, Jesús Posadas, de la prensa y de medio país que lo ha visto posteriormente, los tíos salían corriendo, camino del AVE, del avión, quien sabe si del coche oficial, como alma que lleva el diablo.

No merece la pena comentar más. Una imagen que nos lo dice y nos lo cuenta todo.

viernes, 1 de noviembre de 2013

Tontilandia Show: Jálogüin.


Por si nos faltaba algo para ser aún más gilipollas, aquí tenemos la gilipollesca fiesta de Jálogüin (Halloween).

Madrid; después de comer. Entro en una cafetería perteneciente a una conocida franquicia hostelera. Me siento a una mesa dispuesto a pedir un café con leche. El camarero se me presenta vestido de mamarracho, con una careta de Drácula, y me suelta: "Uuuuuuuuhhhhhh". Me levanto y me voy sin tomar nada. El local está adornado al efecto para tan sin par fiesta. Telas de arañas, calaveras, calabazas agujereadas simulando caretas horripilantes, arácnidos colgantes de goma, y un sin fin de globitos y chorradas varias, colgando por aquí y por allá. Una señora se ha dejado medio moño entre la tela de araña al cruzarse conmigo en mi camino hacia la salida.

Happy Halloween; me dice un cartel en la calle. La fiesta del consumismo gilipollesco ha empezado, en el país del nunca jamás, y toda esta locura durará hasta el 6 de enero, día de Reyes. Por cierto, unos personajes, sus majestades los reyes de oriente, relegados al ostracismo, cada vez más, por el anglosajón y gilipollesco Papá Noel. Que cosas.

En los colegios, se han apuntado también a la fiesta. Los nenes celebran Jalogüin, y lo celebran como si toda la vida lo hubieran estado haciendo. A tomar viento fresco el día de todos los santos y el de los difuntos, donde los abuelos de estos niños, tenían a bien honrar a sus muertos una vez al año, con flores, con velas. Los cementerios ese día eran auténticas alfombras multicolores, las tumbas lucían flores de todo tipo aquí y allá. Un día al año, no cuesta nada honrar a tus familiares queridos, a los que se fueron.

Eso se acabó. El dios dólar quiere que nos convirtamos en gilipollas, comamos hamburguesas, tengamos un culo inmenso gracias a la grasaza de la comida basura, llevemos gorrilla beisbolera, digamos "Oh, my God" a cada momento, votemos a un subnormal como presidente, veamos programas de televisión hechos para deficientes mentales, y nos convirtamos en la versión europea de Homer Simpson. Menudo plan.

Pero lo peor de todo es que todo este plan está calando entre la población más o menos jóven. A ver quién es el que se atreve a decirle al nene o a la nena que esta fiesta no se celebra, que es una parafernalia consumista. "Pues en el cole todos la celebran, papá".

Este día, antes respetuoso, ahora es como un día de nochevieja o más. La peña sale en tromba, con pintura roja en la cara, con caretas de monstruo puesta, hecho una auténtica piltrafa humana, camino de la disco, o del botellón, a cogerse el gran pedal a cuenta el Jálogüin.

La calle, el metro, las paradas de autobús, se llenan de vomitonas y meadas. El desenfreno etílico juvenil, desde hace años imparable, abre boca hasta la Navidad.

Lo malo de todo es que el que va a contracorriente eres tú, si no celebras esta mamarrachada. Increible.

Japi Jálogüin a todos.

miércoles, 30 de octubre de 2013

Semoliberalebuenoyqué: Bajadas de impuestos.



                                          

Rosa García trabaja a media jornada. Su renta mensuál legal es de unos 518 euros netos, más o menos. Su marido no trabaja, tiene 58 años, no lo quiere contratar nadie, porque es mayor. Recibe una ayuda de unos cuatrocientos y pico de euros. El niño, 19 añitos, no ha podido seguir estudiando. El gobierno autonómico de Madrid le ha subido la tasas universitarias hasta el infinito y no más. No va a poder ser. El chico busca trabajo de lo que sea, pero no es fácil.

El presidente de la Comúnidad de Madrid, Ignacio González, cuyo gobierno es el mismo que ha subido las tasas universitarias, ha anunciado a bombo y platillo una sustancial bajada de impuestos, en el tramo autonómico de IRPF y en el impuesto de trasmisiones patrimoniales.

Rosá hubiera preferdo que no hubiera subido las tasas universitarias, o que bajaran el precio del  abono transporte, o el precio del agua, de la luz. No tiene ningún trasmisión patrimonial que hacer, y tiene una nómina de un trabajo a tiempo parcial, así que la bajada de impuestos pasará por la puerta de su casa como el calvo de la lotería; de largo. El bueno de don Ignacio no tiene en cuenta a las Rosas de Madrid, que no pueden aspirar, ni siquiera a pagar impuestos.

Ignacio González, anda siempre diciendo que lo suyo es bajar impuestos. Eso si, luego no tiene dinero para la sanidad, la educación y los diversos servicios públicos que su gobierno debería dar y no da.

Ignacio González siempre lanza el mismo discurso: el dinero está mejor en el bolsillo de los ciudadanos.

El problema es que muchos ciudadanos no pagan impuestos, porque ni siquiera tienen renta, gracias el denuedo de don Ignacio González.

Eso si; luego no salen las cuentas. Siempre podrá declarar en quiebra la Comunidad de Madrid, como sucedió en California tras el paso de Terminator. California no es Nevada, pero se le parece. Un pasito más cerca de la Yanquilandia neo liberal. Mira que bién.

Así luego hay que privatizarlo todo, como los que deberían pagar impuestos no los pagan.

Qué inteligente:

viernes, 18 de octubre de 2013

Flash: Reflexionando.








Panrico, Fagor, Excalectric, Roca, Iberia, Pescanova, Pikolín, Flex, las marcas de Nueva Rumasa; y un largo etcétera de compañías señeras españolas están; o con una deuda inasumíble, o al borde del concurso de acreedores (Antigua suspensión de pago), o directamente han desaparecido.

Las antiguas cajas de ahorro practicamente han desaparecido, o han sido convertidas en bancos defecitarios.

Los ayuntamientos españoles están al borde de la quiebra técnica. Muchos de ellos, grandes o pequeños, no pueden asumír gran parte de los servicios esenciales.

El consumo baja día a día. La gente utiliza sus escasos recursos económicos para pagar la hipoteca o el alquiler, o para pagar unos servicios carísimos. No queda dinero para consumir.

La pobreza se extiende, se expande, se desarrolla.

Se ha aprobado una reforma laboral.

Se han liberalizado horarios comerciales.

Se han recortado sueldos y pensiones.

Y aún así, el paro, la miseria, la pobreza, la desesperación; suben.

¿Es este el camino?



jueves, 17 de octubre de 2013

Literatura: Juan Eslava Galán.

 
 
Una hiatoria de la Guerra Civil que no va a gustar a nadie. España; 1936. Guerra, cainismo, crueldad, maldad, intolerancia. España.


 
En esta novela Juan Eslava Galán nos lleva magistralmente a la Guerra Civil española. A sus polegómenos. A sus causas. A sus consecuencias.
 
Una historia de villanos sin heroes. Una historia de vencidos y vencidos, que hoy, por desgracia sigue dictando buena parte de nuestro vivir cotidiano.
 
Una historia de la Guerra Civil que, seguramente no te gustará, pero que no te dejará indiferente. 
 
 
 
 
 
 
Una historia de la transición, contada desde el asesinato del almirante Carrero Blanco, hasta la victoria socialista de octubre de 1982.

Una historia de cambios, superficiales y engañosos. Una historia de camaleones, de supervivientes, de trepas, de chanchullos, de locura colectiva, de traiciones, de bajada de pantalones incofesable, de cesiones vergonzosas.

Una cambio que sirvió para que todo, en el fondo, siguiera igual. Los mismos que mandaron antes, seguían mandando después.

Se ha hablado mucho sobre la transición española. Se ha escrito más. Este no es un libro cualquiera, sobre una década que nos dejo sin aliento.

De aquellos barros, estos lodos.

(Los dos libros.Juan Eslava Galan. Grupo Planeta. 2011)

La Frase: Emilio Botín.

"España está viviendo un momento fantástico. Llega dinero de todos lados."

Emilio Botín. Dueño del botín.

martes, 15 de octubre de 2013

Tétrica estampa en Lampedusa.


                                     




Ocurrió la semana pasada. Viene ocurriendo desde hace mucho. Una embarcación llena de subsaharianos, desheredados de la globalización, del desenfreno consumista del primer mundo que deja marcadas sus garras en el tercero, se iba a pique con sus tripulantes a bordo frente a las costas de la isla mediterranea de Lampedusa, en Italia.

Pudieron haberse salvado, quien sabe. Al parecer unos pesqueros italianos pasaron cerca y desoyeron las voces de socorro de los inmigrantes naúfragos. Pasaron del tema, pasaron de largo, se hicieron los suecos, esos pescadores italianos. En su descarga dijeron que su gobierno, les multa con cinco mil euros si ayudan a inmigrantes ilegales a entrar en el país. Es para morirse, verdad. No sé si de asco, o de risa, o de las dos cosas, pero para morirse es.

Todos sabemos lo que pasó después. Hubo muertos, muchos. También hubo algunos supervivientes. A los muertos, el gobierno italiano de Enrico Letta, les ha concedido la nacionalidad italiana, a modo de homenaje, a título póstumo. No les vale ya para nada, pero se ve que Enrico Letta es así, un típico político absurdo de opereta. De eso sabemos mucho los españoles. La estupidez no tiene fronteras. A los vivos les a concedido una cuantiosa multa por entrar ilegalmente en el país. Podría haber extendido, el gobierno italiano, la nacionalidad que concedió a los muertos, también a los vivos. Qué mundo tan cruel, que se tenga que morir uno para que le concedan algo que persiguió en vida, no somos nadie.  

Qué absurdo todo, ¿verdad?.

Para terminar, al sepelio acudieron Durao Barroso, preboste europeo, y el bueno de don Enrico Letta, el cual se acercó a los féretros, y rezó (Se supone), y seguramente hasta lloraría. La gente tiene que ver que los políticos tienen sentimientos y se preocupan por los muertos, aunque estos no sean italianos. Bueno; ya si, pues ya gozan de nacionalidad póstuma. No sabemos aún, si a día de hoy el gobierno italiano ha quitado la absurda multa a los vivos. Hacemos votos porque así sea.

Daba pena. O asco. O asco y pena; ver a Letta y a Barroso, con cara de circunstancias frente a la treintena de féretros, perfectamente alineados. A la salida y a la entrada al sepelio, los dos políticos pudieron oir como la población de la pequeña isla mediterranea los tildaba de sinvergüenzas. La gente está harta de recoger cadáveres frente a su costa. Normal.  La alcaldesa de la pequeña población preguntaba a Barroso para que había ido allí. Reclamaba soluciones, y les cantaba a los políticos italianos y europeos, soluciones para esta drama. Normal, ya decimos.

Van pasando las semanas. Otras dos embarcaciones abarrotadas de inmigrantes africanos, huyendo de la miseria y de la pobreza, han arribado a las costas del sur de Italia. Ni Letta ni Barroso han dicho nada al respecto, que sepamos.

Hemos sabido que un centenar de españoles, contratados en origen aquí, fueron llevados a Alemania, con vanas y vagas promesas de un contrato laboral, un sueldo, ya saben, lo que prometen todos en el paraíso alemán. Unas semanas allí, viviendo en condiciones de hacinamiento, insalubres, pésimas, durmiendo en barracones, y nada. Todo fue fruto de una estafa. Los que consiguieron trabajar, lo hicieron en condiciones penosas y sin llegar a ver un euro. Vamos; que trabajaron gratis. Eso si, Schengen, la Unión Europea, les garantiza la libre circulación por toda la unión. Tienen libertad para ser explotados en Alemania, o aquí. Esto es un alivio no tener que agarrar una patera, o jugársela en una embarcación abarrotada en las aguas del Estrecho de Gibraltar o las del sur de Italia, o correr el riesgo de morir abrasados por el sol en el desierto que hace de frontera entre Méjico y los Estados Unidos. El camino a la explotación en Alemania para un español, un griego, un italiano, un portugués, o un ciudadano cualquiera de cualquier país meridional perteneciente a la UE, está abierto. La diferencia es tremenda. Creo que ya vamos sabiendo y nos vamos enterando de que va esto de la Unión Europea y su area de influencia. Ciudadanos del sur de un continente perdiendo el culo por buscarse la vida en el norte. ¿Donde he visto yo ya esto?

Samuel L., gambiano, inmigrante legal en España, con veinte años de residencia en este país, lee sorprendido la noticia de los inmigrantes españoles malviviendo en Alemania, en un periódico de tirada nacional. "En todas partes cuecen habas", le comento. "Si Viriato, pero puestos a ser algo en la vida, prefiero ser inmigrante español en Alemania, que un africano que se atreve a cruzar el estrecho en una piragua. Se de lo que hablo".

Seguramente Samuel L. tenga razón. No es lo mismo inmigrar desde España que desde Gambia. No es lo mismo un ciudadano del primer mundo, que del tercero. Pero poco a poco, la globalización nos va uniendo a unos y a otros, eso si, por la pobreza.

Quién nos lo iba a decir hace unos años. ¿Verdad?

viernes, 4 de octubre de 2013

El día de la risa.


                                                 


Hoy es el día mundial de la risa. Hay un día mundial de la infancia, un día mundial del cáncer de mama, un día mundial contra la pobreza, un día mundial contra el racismo. En este mundo de gilipollas integrales, en la ONU, como no tienen otra cosa que hacer, a alguien, con buen sueldo, coche y secretaria, eso seguro, se le ocurrió dedicar un día a la risa. La verdad que el día nos viene que ni pintado.

Ver a Rajoy en Japón, con una rosa roja del tamaño de una coliflor puesta en la solapa, como si de un clavel reventón se tratara, da una risa que te cagas. Al bueno de Mariano no le sale nada a derechas. Va a Fukushima, y en su discurso, entre cursi y pelota, da a entender al mundo que no hay que tener miedo de un escape nuclear, ni a consumir nada proveniente de allí, ni a visitar el sitio en cuestión. De paso, el bueno de Mariano aprovecha para elogiar las bondades de la energía nuclear. Eso en un país donde se han dado cuenta, porque lo han sufrido en sus carnes, de lo peligroso del tema. Eso, en un país que ha decidido apostar por la energía limpia, solar y eólica principalmente, para los próximos años. Entendamos que Japón no es una potencia de medio pelo. Es una superpotencia mundial con todas las de la ley. Pero el bueno de Mariano ni buye ni tuye. Él va a un sitio, tira de discurso asesorado, adornado con ciertas notas del idioma lócal, y para cuando se quiere dar cuenta de que lo que ha dicho es a todas luces ridículo, es cuando en medio mundo se están tronchando de la risa, mirando a España como al país de los tontos, gobernado por tontos del bote. Y la cosa tendría su gracia si se parara ahí, pero es que resulta que después de la elevación a los altares dialécticos por parte de Rajoy de a energía nuclear, un informe va y nos dice que las aguas que rodean Fukushima están supermegacontaminadas. La carcajada ya se extiende por medio mundo.

Durante el viaje, además, Rajoy ha intentado sacar pecho con las cifras de desempleo, que han visto la luz en esta semana del periplo nipón del presidente. Estamos ahí, estancados, varados, sin andar para adelante ni para atrás. Los palmeros gubernamentales dicen que las cifras son buenas, que se ha ido menos gente al paro en septiembre del 13, que en el del 12. Aquí el que no se contenta es porque no quiere. Montoro, Guindos y los demás nos dicen que ya veremos, que ya se ve luz al final del túnel. Esperemos que no sea el túnel de la risa, en este día de la risa.

Hoy he escuchado a Leopoldo Abadía por la radio. Ayer ví a Santiago Niño Becerra por la tele. Los dos triunfadores de la crisis. El bueno de don Leopoldo da por bueno que el gobierno tire de la hucha de las pensiones. Para eso está una hucha, dice, para tirar de ella cuando el dinero no nos llega. Santiago Niño sigue tan pesimista como siempre, y cantando las verdades del barquero. Él anticipó en el 2006 lo que iba a pasar en España. Se equivocó en muy poco. Aún así no me gusta. En general empiezan a no gustarme los economistas. En España, en esta crisis hay dos profesiones que han alcanzado el estrellato: Profesor de idiomas, principalmente de inglés y alemán; y economista. La primera me parece útil, la segunda, ya menos. Un economista es un señor que te ayuda a administrar la miseria, pero no avisa si corres peligro de entrar en ella, ni tiene soluciones para no entrar. Niño Becerra justifica el estado actual de las cosas, diciendo que no se podría haber hecho otra cosa, que no se podría haber crecido de otra forma. Aún sabiendo que esta forma de entender la economía nos ha llevado a un callejón sin salida, él sigue justificando ciertos procederes pasados. Economistas. Con todo, él, eso es verdad, dijo lo que iba a pasar, cuando los demás del gremio, o callaban a sabiendas, o callaban por necios. De todo hay en la viña de la economía.

Por eso propongo hacer menos casos a los economistas, y empezar a tener en cuenta las opiniones de los historiadores. Ellos te dirán que ha habido situaciones similares en el pasado. Ellos te darán las claves para que te prepares para lo peor. Incluso te darán las claves para salir del hoyo. A los profesores de idiomas seguiremos teniéndolos en cuenta. Hace falta aprender idiomas extranjeros, sobre todo inglés, en este país. ¿Verdad señor Rajoy?.

miércoles, 25 de septiembre de 2013

La luz; que cruz.


Finalizando septiembre. El veranillo de San Miguel se hace sentir. En el campo empieza la vendimia y los jornaleros de media España esperan como agua de mayo la recogida de la primera aceituna, la de mesa, que les de algo de tregua a sus bolsillos hasta la Navidad. Las golondrinas emigran y dejan limpio el cielo el cielo vespertino de las ciudades y los pueblos, y dejan limpios de caca los tejados. Las primeras nubes se dejan ver, y pronto vendrán los primeros fríos.

Por la calle, la gente no habla de otra cosa; la subida de la luz. Otra más. ¿Cuantas van ya? Por la tele, sale el ministro Soria, el clon de José María Aznar, a intentar explicar a los españoles la lógica de lo ilógico, del tema en cuestión de la subida de la luz. Las eléctricas, las cuales fueron malvendidas por el estado para caer en manos de los de siempre, los cuales mantienen el monopolio, el chiringuito subvencionado que amenaza las economías de los españoles más pobres, año si y año también nos vuelven a apretar la soga en el cuello. "Menudo chollo. Así cualquiera es empresario, privatizando el chiringuito estatal sin liberalizar realmente nada", comenta el tertuliano de bareto, frente a la copa de Chinchón seco mañanera.

La gente se toma la medida de la subida de la luz, con la resignación cristiana habitual, sin entender nada de lo que pasa. La gente solamente sabe que antes, mil duros eran mil duros, y que ahora treinta euros no dan para nada. A la gente la bombardean a diario con el caso Bárcenas, con la privatización de la sanidad, con los recortes en educación, con la memoria histórica, con las operaciones de cadera del rey, el gol de Cristiano Ronaldo y la última sobre las aventuras y desventuras amorosas del famoseo patrio. Eso, todo, metido en una coctelera, da a luz un cóctel de pasotismo y de idiotez, que permite a la casta imperante seguir esquilmando al más pintado.

A don Lino, notario jubilado, ochenta años, doliente de próstata, de hipertensión y de artrosis, con una pensión que te cagas, fruto de años de estudio y de trabajo, la subida de la luz se la trae floja. A Nestor de Jesús, el boliviano sin papeles que los siete hijos de don Lino han contratado al módico precio de 10 euros la hora, para que se ocupe de su augusto padre, es la noticia que más le interesa del ABC que don Lino ha comprado en el quiosco de la esquina, como cada mañana. Al quiosquero, un profesional de la información en toda regla, también es la noticia que más le interesa. "A donde vamos a llegar", comenta mientras da las vueltas de los diez euros que le ha dado don Lino.

Todo se podría solucionar llenando España de paneles solares. En este país con tantas horas de sol. ¡Ay; el sol! Ese del que tanto presumimos los españoles. Si. Sería quizás una solución. Poner paneles, aquí, allá, acullá, en su tejado, en el mío. El 100% de la factura no se la iba a ahorrar. Quizás el 10 o el 20, que no sería moco de pavo. Pudiera ser. Para esa eventualidad, Soria, nuestro diligente ministro del ramo ya ha tenido una idea feliz y disparatada; grabar a todo aquel que intente, solamente que intente, ahorrarse pagar una parte de su factura de la luz, rebajando esta a base de energía limpia, como es la solar. Las eléctricas pierden su augusto trasero por felicitar al ministro por la hazaña.

Todos los países de nuestro entorno, están investigando la generación de energías limpias. Sobre todo las energías eólica y solar, y subvencionan la puesta en marcha de las mismas. La cosa genera ahorro, riqueza y puestos de trabajo, además de ser una apuesta por la innovación y el desarrollo. Alemania, Gran Bretaña, Holanda, los países del norte de Europa en general, que ya quisieran de gozar del viento y el sol de España apuestan por las energías limpias. Aún más los Estados Unidos de América y Japón, dos superpotencias. Y nosotros, como siempre, mirando por los intereses del  poderoso y anticuado oligarca ibérico. "A mandá señorito, que pa eso tamo".

domingo, 15 de septiembre de 2013

¿Cuando empezó todo esta locura?






11 de septiembre. Diada nacional de Cataluña. Se conmemora la caída de Barcelona en manos de las tropas borbónicas en la guerra de sucesión al trono de España acaecida en 1714. El año que viene se cumplirán 300 años de la efeméride. En la capital, Barcelona, existe una estatua de don Rafael de Casanova, martir aunque no virgen, al cual el nacionalismo catalán se ha empeñado en dibujar como un nacionalista furibundo, anti español y anti castellano, el Carod-Rovira de la época, vamos. Cada año, ante esa estatua se depositan flores ofrendadas por los distintos partidos políticos y los estamentos sociales que sobresalen en la sociedad catalana. Este acto institucional, normalmente sirve para que el vulgo pite a gusto a diestro y siniestro, a tirios y troyanos (Más a los tirios que a los troyanos), y se desfogue, algo así como pasa en Madrid con el desfile del 12 de octubre.

Este año, las mentes pensantes del nacionalismo catalán, que no son muchas, han pensado en hacer una cadena humana que vaya desde la frontera norte de Cataluña en el pirineo a la sureña limítrofe con Castellón. El motivo ha sido demostrar al resto del imperio las ansias independentistas del personal, el cual, según ellos, no puede más, cada día se levantan con un único pensamiento en la mollera; salir de España cuanto antes y convertirse en estado soberano dentro de la Unión Europea (Lo cual es una soberana gilipollez, además de un contrasentido, cambiar Madrid por Bruselas que está mucho más lejos; pero bueno, allá ellos).

La cadena humana nacionalista es seguida masivamente por los medios de comunicación catalanes, públicos y semi públicos, esto es; los privados que comen pienso en el pesebre público de la Generalidad. Una radio semi pública conecta en directo con el evento. El periodista le pone el micrófono en la boca a uno de los "encadenados",
-¿Como te llamas?; le pregunta.
-Ahmed.
-¿Y eres catalán?
-Si, nací en Marraquech.
-Si señor, un "nou catalá". ¿Y que piensas de todo esto?
-Pues nada; que lo conseguimos, que al final conseguimos la independencia.
Ayer Sábado noche. Telecinco. Debate. Tres defensores de la independencia de Cataluña, capitaneados por la ínclita Pilar Rahola, contra tres defensores de la no independencia de Cataluña, capitaneados por nosequién. Alguien del público asistente, una mujer, habla. No recuerdo su nombre.
-Hola, ¿A favor o en contra?, le pregunta a la mujer la entrevistadora.
-Yo a favor.
-¿Tú eres de...
-Nací en Galicia pero llevo viviendo 9 años en Cataluña, soy catalana y gallega....
Le pasan el micrófono a un señor de mediana edad que está junto a la gallegocatalana.
-¿A favor o en contra?, le pregunta la periodista al señor de mediana edad.
-Por supuesto que en contra, dice el señor.
-¿De donde es usted?
-Yo catalán por los cuatro costados, hijo, nieto y bisnieto de catalanes, y además me considero español, muy español.
Se hace el silencio que lleva a la reflexión.

¿Cuando empezó toda esta locura? ¿Cuando nos dio por suicidarnos como sociedad, como país, como nación? ¿Por qué? Qué complicado; verdad. Igual todo esto viene de la Santa Transición, cuando algunos, los de siempre tardaron poco y menos en salir corriendo perdiendo el traserillo en busca de una lavadora con centrifugadora que les quitara de encima su pasado franquista, españolista, y otros "istas" que mejor no citaremos aquí.

Año 76; en el ambiente se barrunta lo que va a pasar. El régimen se cae y hay que buscarse poltrona nueva. Joanet y Quim son hijos y nietos de la burguesia catalana que tanto ha medrado con el Caudillo, con la República, con Alfonso XIII, y si seguimos enumerando podríamos llegar hasta Ramón Berenguer I. Joanet sostiene en las manos una barretina, con la que juega curioso.
-¿Que coño es eso?, le pregunta Quim.
-Pareces tonto, nene. ¿Una barretina, es qué no lo ves?
-Hasta ahí llego tú. ¿Pero qué haces tú con eso?. Eso es de paletos.
-Hasta ahora así lo ha sido. A partir de ahora esto se convertirá en un símbolo.
Los cachorros de la oligarquía y la aristocracia catalana son los primeros en comprender por donde van los tiros y no dudan, a partir de entonces, poco después, en las primeras elecciones democráticas en tirarse al barro y captar votos entre los payeses de las comarcas catalanas más cerradas, a los que apenas entienden con su acento campesino y cerrado, ellos que hablan un barceloní castellanizado propio del pijerío de la ciudad condalo. No dudarán en abrazar a esta gente a los que años antes despreciaban por paletos y por provincianos, de los que se reían cuando veían a alguno por las calles de la cosmopolita Barcelona. Ahora la barretina no es paleta, ni la sardana, ni los castellers, ni el acento cerrado de las comarcas pirenaicas perdidas de la mano de Dios y tan lejans de Barcelona. Ahora el negocio está aquí, y hay que renegar de España, de la España centralista, castellanista y fascista, que nos ha llenado los bolsillos hasta ahora.

En la vecina Valencia pasa algo de lo mismo. Los huertanos, con su deje valenciano cerrado eran mal vistos en la capital. Entre las familias burguesas y aristrocráticas  de Valencia capital estaba mal visto "parlá valençiá". Eso solo lo hablaban los de pueblo. Pero hete aquí que viene la democracia. El viento empieza a soplar de levante y no de poniente. "Nosaltres volem estatut d'autonomía també", dicen ahora los mismos que se les llenaba la boca de España, cuando gritaban España. Hay que hacer un chiringuito, vernáculo, autóctono. El valenciano se impone a diestro y siniestro en la educación, total es para los hijos de los pobres pues los ricos llevan a sus nenes a colegios caros, donde se enseña en la lengua del imperio, además de en inglés y francés.

A Murcia la hacen uniprovincial al caparle Albacete, que se la endosan a Castilla la Mancha, antes la Nueva. Andalucía también quiere coles. Hecho diferencial andaluz basado en la obra y milagros de Blas Infante, al que mataron en la guerra y que se hizo musulmán, y que escribió tantas majaderías. Se cambia el centralismo madrileño por el sevillano para enfado de, por ejemplo, almerienses, granadinos y jienenses. En el referendum por la autonomía Almería y Jaén votan no. Pero es igual. Queraís o no, esto es lo que hay.

En la vecina Extremadura se rescatan los escritos que Chamizo y Gabriel y Galán hicieron en Castuo, "una variante dialectal del español o castellano, proveniente del astur leonés, que se habla sobre todo en la parte occidental de la región extremeña". Gracias a Dios no se hace mucho hincapié en el Castuo  como lengua vernacula. Al fin y al cabo Extremadura es una vaca gorda y rica, pero con la autonomía van a tirar de las tetas las mismas manos que tiraban con el franquismo. Aquí no hace falta disfrazarse de nacionalista, con el disfraz de sociata o de pepero sobra. El nacionalismo extremeño se hunde en el agujero del olvido y ahí sigue, durmiendo el sueño de los justos.

Se cargan el antiguo reino de León y lo unen a Castilla la Vieja, a la cual le capan Santander y Logroño, esta última cuna del castellano escrito. Lo de unir las tres provincias leonesas a Castilla, igual fue por este capamiento cántabro-riojano. Quien sabe. El caso es que nacen La Rioja y Cantabria, dos pesebres más.

Como hemos capado a Murcia quitándole Albacete y uniendo esta a la Mancha, quitamos a esta Madrid y la hacemos comunidad autónoma. ¡Tachaaaaan!. La cúspide del esperpento y de la estupidez, que nos lleva al antro de corrupción en el que está sumida hoy la Villa y Corte y sus alrededores. Otro pesebre más.

Con Galicia pasa algo parecido a lo de Valencia y Cataluña. Las élites, los vástagos de la oligarquía de Vigo, La Coruña y Santiago, que "non falaban galego" ni por asomo por ser lengua de labriegos y palurdos, lo empiezan hablar por los codos. (Es curioso. El gallego en la época medieval era considerada una lengua culta. En ella compuso el rey Alfonso X el sabio buena parte de su extensa obra. Pero eso, los políticos analfabetos ni lo saben, ni les interesa saberlo." Por Dios; que un rey de Castilla escribiera en gallego. Donde se ha visto") Hoy Galicia aspira también a ser nación, independiente, o pendiente de Portugal como quieren algunos, pocos.

En Asturias, poco a poco, van avanzando los que consideran el bable lengua vernácula. Hay que diferenciarse como sea del resto de los españoles. Son los viejos del lugar los que siguen presumiendo de que Asturias es España, y lo demás, tierra conquistada. Por la televisión pública se ven tíos y tías, recién recogido su título de ciencias de la información de la universidad, hablando el bable con cualquier paisano en cualquier pueblín de la montaña. Con la diferencia que se le entiende más al paisano del pueblín que al periodista pijo con la carrera recién terminada, al que se le percibe un inmenso esfuerzo por hablar un dialecto, que solo es lengua en su imaginación enfermiza, y que ha empezado a hablar hace relativamente poco tiempo.

Y del País Vasco y Navarra ya ni hablamos. Con sus leyes medievales y diferenciadoras. Con sus fueros. El 80% de los vascos, y el 95% de los navarros tenían como lengua materna el castellano. Fíjense la diferencia que había, que en el País Vasco, como el canal autonómico de televisión que emitía en euskera no lo veía nadie, básicamente porque no lo entendían, tuvieron que sacar un segundo canal en castellano. El vasco es un idioma en franco retroceso, y un poco artificial. Para unificar los diferentes dialectos, guipuzcoano, vizcaíno y alto navarro, se inventaron el batua. Ha habido incluso lehendakaris que han tenido que aprender la lengua tras haber accedido al cargo, caso de Ibarreche, porque no la sabían. Lo de "Euzkadi", fue la traca de las tracas. Se sacan de la manga lo de las diputaciones forales (Alava, Guipuzcoa y Vizcaya). Cosa del medievo trasladado al siglo XX y que sigue en el XXI. Con su independencia fiscal, con sus mini parlamentos y encima montan la conunidad autónoma vasca, la cual depende del dinero que le suelten las diputaciones forales para funcionar. Una carajal en toda regla. Navarra es con mucho la comunidad autónoma mejor llevada de España, aunque allí, como en el resto del imperio, no falten chorizos.

En resumen; así empezó todo este esperpento, toda esta comedia, toda esta gracieta. Alguien dice que deberíamos volver atrás, quitar el café para todos, dejarle solo capacidad legislativa a Cataluña, País Vasco y Galicia y ceñirnos a lo que pone la constitución pero esta vez interpretando bien su contenido. Aquello de nacionalidades y regiones.

¿Sabe usted de alguien que se atreva a ponerle el cascabel al gato? Yo tampoco


jueves, 12 de septiembre de 2013

Tontilandia Show: "Anda; nos han robado los tiros".


Miércoles; 11 de septiembre. Diada catalana. Una enorme serpiente cuatribarrada, nacionalista y excluyente recorre Cataluña. Llueve en Madrid. Los chicos empiezan el cole con el consiguiente berrinche de los más pequeños a los que les cuesta separarse de las faldas de mamá. Se ha acabado el verano. Los quioscos se inhundan con miles de coleccionables que acabarán en el cubo de la basura. En la universidad las novatadas conviven con el solecito en la yerba del campus y con el mus de la cafetería.  En el Congreso de los Diputados el bueno de don Jesús Posada, presidente de la cámara, tiene que suspender la sesión. El motivo: unas goteras. Han estado de reformas durante el mes de agosto en la casa de todos, unos arreglos por aquí, otros por allá, ya se sabe, como dice el refrán, "cuando se hace obra es que sobra". Como estamos en España, no podía haber una obra sin una chapuza de por medio. Como no. El caso es que la sesión se interrumpe porque alguien no hizo bien su trabajo. Pepe gotera y Otilio siguen ahí, en lo más alto. 

Dos días después alguien da la voz de alarma; ¡horror!, han tapado cuatro de los cinco tiros que había en el techo del hemiciclo, fruto los tiros al aire (Mejor dicho al techo) que el teniente coronel Antonio Tejero y sus chicos realizaron en aquella noche de tan infausto recuerdo; el 23 de febrero de 1981. Ante las cámaras el bueno de don Jesús pone de manifiesto su pesar. "Fíjense, que a mi aquella noche me pilló de gobernador civil en Huelva", comenta con cara de circunstancias y visiblemente contrariado. El presidente habla con auténtica pena por la pérdida de unos agujeros tan famosos y tantos años conservados. Es más, hace saber que había ordenado a los responsables de las reformas que ni se les ocurriera taparlos, como si de algo propiedad de patrimonio nacional se tratara. 

Ya ven, lo que son las cosas. El próximo 6 de diciembre, los visitantes de la casa de todos no podrán girar la cabeza hacia el techo y mostrar los balazos a sus vástagos más jóvenes. El próximo día 6 de diciembre no será ya lo mismo. 

Desde don Landelino Lavilla hasta don Jesús Posada, todos los presidentes del congreso, haciendo de anfitriones ante las más altas personalidades extrajeras, han hecho a estos levantar la cabeza hasta el casi descoyunte de la misma, en busca de los agujeros de marras. A continuación han explicado a los cariacontecidos visitantes las bonanzas de nuestra transición, modélica, pacífica, armoniosa, consensuada, reformadora y nada rupturista. Los egregios invitados, cuentan, que según iban escuchando los pormenores de tan recordado día y de toda la transición española, se les iba poniendo una carita de no entender nada de la hostia. 

La última:  Parece ser que se va abrir un proceso de investigación exhaustivo para ver que es lo que ha ocurrido con los balazos del techo del congreso de los diputados y buscar responsabilidades y responsables. Todavía veremos al rey del gotelé en la cárcel.

domingo, 8 de septiembre de 2013

1984



Pocas novelas me han entusiasmado tanto, me han abierto tanto la mente y me han echo disfrutar tanto como 1984 de George Orwell.. Magistral, imaginativa. ¿Un aviso de lo que le iba a pasar al mundo de seguir por sendas peligrosas y autoritarias? Seguro.

Orwell fue una de las voces más lúcidas de la literatura británica en el siglo XX. Estudiante en Eton, policía imperial británico en Birmania, lavaplatos en París, librero en Londres, miliciano del POUM en la Guerra Civil española, corresponsal de la BBC y editor literario y columnista de éxito, Orwell fue autor de numerosos ensayos, crónicas y novelas de éxito.

1984 es de esas novelas adelantadas a su tiempo, en las que el lector se siente representado en los hechos y los personajes narrados.

1984 del siglo XX (La novela fue escrita en los años cuarenta del siglo XX) Londres es una ciudad lúgubre y fría, en la que el gobierno controla de forma asfixiante la vida de los ciudadanos. Winston Smith es un funcionario del partido único de Oceanía, una de los tres mega estados en los que se ha dividido el mundo, un peón de este engranaje perverso. Su trabajo consiste en reescribir la historia y adaptarla a lo que el Partido considera que debe ser la versión oficial de los hechos.  El mundo de 1984 es un mundo de pensamiento único, de propaganda, de mentiras o de medias verdades, de cifras maquilladas y de noticias sesgadas y manipuladas. El mundo se ha convertido en una inmensa cárcel, un inmenso cuartel, donde pensar es un delito. Un día Winston decide replantearse la verdad del sistema que los gobierna y somete.

Una obra maestra, y un clásico ya de la literatura, indispensable para todo amante de la libertad y de la verdad.






martes, 3 de septiembre de 2013

Treinta y un parados menos: Entre la mediocridad y la propaganda.


Entre la mediocridad periodística y la propaganda, prefiero la mediocridad. La torpeza del periodista mediocre puede hacer que de cuando en cuando surja de sus fauces una verdad, aunque esta surja sin querer, fruto como decimos de la torpeza. Sin embargo el propagandista nunca dará su brazo a torcer, jamás. Acatará como un perro fiel las órdenes del comisario político de turno, y mentira por los cuatro costados, a diestro y siniestro, sin ambages, sin cortarse un pelo, a calzón quitado, sin aviso previo, atendiendo a la voz de su amo, el poder. Y aún así, ellos también caen al final en la mediocridad.

Hoy, es uno de esos días en los que es mejor no encender la tele, ni la radio, ni leer la prensa. Total, toda o casi toda, está en las mismas manos, y propagandean, y mienten, sin mediocridad aparente, diligentemente, soviéticamente. Hoy nos han dado la fenomenal, la inmensa, la grandísima noticia de que la administración Rajoy Brei ha conseguido bajar el paro en.......31 personas.

Todo el verano, todo el mes de agosto, diciéndonos, contándonos, machacando nuestros oídos con la cantinela de que es el mejor verano en 20 años, que en la costa, los hoteles, los restaurantes, los chiringuitos, las playas han estado hasta la bandera de turistas. Si, señores, si. Esto se mueve, vamos pa'lante como los de Alicante, pa'rriba como los de Villa Arriba. La Seguridad Social vuelva a recuperar cotizantes, si señor, ¡aleluya!.

Pero he aquí que viene el 3 de septiembre, un martes cualquiera, donde los gilipollas están de visita al psicólogo para tratarse su estrés pos vacacional, y los niños más pequeños empiezan el colegio. Un martes cualquiera de septiembre, caluroso, raso, anodino, en el que los propagandistas nos sueltan el gran logro; 31 parados menos. Y nos lo cuentan como una azaña, como lo contaría el difunto y recordado Matías Prats senior, como si del famoso gol de Zarra ante la pérfida albión se tratase.

Y luego está en estos casos el que siempre está contento por todo. Porque aquí el que no se contenta es porque no quiere. Luego está ese Juan Español, acomodaticio, clase medio, zampabollos, idiotizado por el sillón bolea y la salida en tromba al centro comercial de la periferia de los domingos y fiestas de guardar. Ese que dice aquello de: "Hombre, 31 parados menos son 31 parados menos. Podría ser peor". Tu tranquilo Juan, que mientras no te toque a ti, lo demás que reviente si quiere reventar. Esa clase media que cada vez lo es menos, que ve como van perdiendo comba sus vecinos, sus amigos, algún que otro familiar, que espera que la mierda no le llegue a sus hijos, en la universidad ahora mismo, a los que piensa echarles una mano como se ha hecho en España desde tiempo inmemorial: tirando de agenda, mediante enchufe, mediante el cuñado del amigo del subsecretario del subsecretario del subsecretario...

Fuera de España, miran escandalizados nuestros números y se preguntan incrédulos como es que no hay barricadas en las calles. Muy fácil: España se mueve entre la mediocridad y la propaganda, y realmente la crisis no ha llegado del todo hasta la clase media. Nuestro amigo Juan Español se las arregla mal que bien; cuarenta años en la empresa comulgando con ruedas de molino, escondiendo su mediocridad detrás de un pupitre como si de un párvulo torpón se tratara, son una estupenda escuela. A la bajada de sueldo y de derechos Juan responde con el crédito. No está muy endeudado, pues su deuda la adquirió unos años antes del todo vale y de la burbuja inmobiliaria. Juan es de esa clase media, que huyó del arado, que adquirió piso en una ciudad dormitorio, que adquirió segunda residencia en la costa mediterranea y se quedó con la casa de sus padres en el pueblo. Juan tiene a los chicos en vías de terminar la carrera o empezando a trabajar, todavía en casa, porque hay que ver como están los pisos, por las nubes. Juan es lo que dicen los que saben de economía, renta residual, fruto de los años de abundancia. Un hombre con propiedades, con unos ahorrillos en el banco, o en la caja de ahorros de marra, si es que no ha invertido en preferentes, claro. En definitiva; el perfecto consumidor de la mediocridad y la propaganda de la que somos objeto.

Pero que no se duerma. "Todo pasa y todo llega"; que decía el poeta.  

domingo, 25 de agosto de 2013

"I have a dream; today yet."

Hoy se conmemora en los Estados Unidos de América el cincuentenario del  famoso discurso del doctor Luther King en Washington tras la marcha por los derechos civiles del 63.

"I have a dream", decía el doctor King, y soñaba con un mundo igual, para ciudadanos iguales, un mundo de paz y justicia donde todo el mundo tuviera las mismas oportunidades y donde el imperio de la ley y la democracia imperaran, no solo sobre los Estados Unidos, sino sobre toda la faz de la tierra.

Ese fue el sueño de Martin Luther King; y es el sueño de usted, y de usted, y también de usted, y de aquel señor del fondo, y mío también. De todos.

Si el doctor Luther King viviera hoy, y estuviera en Washington D.C. conmemorando los cincuenta años de su famoso discurso, quizá tendría que decir; "I have a dream; today yet". "Yo tengo un sueño, aún hoy".

Cuando Barak Obama fue elegido presidente de los Estados Unidos, muchos fueron los que batieron palmas con las orejas y lo declararon primer presidente negro de la historia, las televisiones de medio mundo repusieron la serie televisiva de los setenta "Raíces", los opinadores a sueldo de la oligarquía mundial declararon que se había dado un paso importantísimo, un paso de gigante en la normalización racial en los Estados Unidos, con Barak Husseín Obama, primer afro-americano que pisaba la Casa Blanca como inquilino, un hombre con sensibilidad, que incluso iba a acabar con la prisión ajena a los derechos humanos de Guantánamo. Se nos presentó a Obama poco menos que como un mesías.

Ya sabemos que no es así. Guantánamo sigue abierto. La población negra de los Estados Unidos siguen siendo discriminada, no ya solamente por el color de su piel, ahora sufren la aporofobia, el nuevo Apartheid del siglo XXI que discrimina a los pobres, y los pobres en Norteamérica hoy, son en su mayoría negros e hispanos.

Ya ven; hoy se conmemora en Estados Unidos el cincuenta aniversario del discurso de un hombre que tenía un sueño. Ese sueño, aún hoy no se ha cumplido. Que nadie crea que el sueño se va a cumplir solamente porque haya un presidente negro en la Casa Blanca.

Quizá sería el momento de que alguien se subiera a la tribuna que se subió el doctor Luther King hace cincuenta años y entonara un "I have a dream" contra la pobreza, en general, sin colores. Quizá.

miércoles, 21 de agosto de 2013

Operación Gladio.

El objetivo de la literatura, en sí, es hacer pensar al lector, abrirle la mente, llevarle a los terrenos de lo impensable, de lo a todas luces improbable, hacerle caminar por las baldosas de la empatía.

Este libro trata, desde que empiezas a leerlo hasta que lo terminas, de llevar al lector hacia ese objetivo, y lo consigue.

Puede ser, o no, que lo que nos han contado sobre los últimos cuarenta años de historia de España estuviera diseñado en un tubo de ensayo político y social.

Puede ser que las luces no fueran tales luces, y que las sombras no fueran tales sombras.

Puede ser que todo haya sido mentira, y puede ser que casi nada haya sido verdad.

Operación Gladio nos lleva a la España de la transición; a sus renuncias, a sus supuestas conquistas, a sus traiciones, a sus vergüenzas.

Esta estupenda novela puede contestar a muchas de las preguntas que hoy, casi cuarenta años después, la gente se hace, en medio de una crisis a todas luces inducida, hija del desentendimiento que la población ha hecho de la política.
La novela nos adentra en aquella época, desde hoy, de la mano de personajes que no dejarán indiferentes a nadie. Personajes que, como en toda buena novela que se precie, uno se puede encontrar en la realidad, en al vida cotidiana, y leyendo la novela puede llegar a identificarse con alguno de ellos, o no.

(Operación Gladio. Benjamín Prado. Novela. Editorial Alfaguara. Colección Hispánica. 2011)

lunes, 19 de agosto de 2013

Tontilandia Show: Anuncio sexista.

Agosto. Calor excesivo en Madrid. Soy asiduo del transporte público, uno de esos muertos de hambre que no tiene un euro para comprarse un coche decente y contaminar como Dios manda a troche y moche. Son las dos de la tarde, viajo en autobús por un barrio residencial de la capital surgido al calor de la burbuja inmobiliaria y de los años de casa del vale todo. Trabajo por allí cerca. El autobús va lento, casi diríamos que va pisando huevos, el calor dentro es asfixiante: el gas del aire acondicionado, que, o se les ha pasado cargarlo o no hay caudales para tal fin.

El autobús para; " Próxima parada calle....con calle....." anuncia la megafonía del horno con ruedas que nos transporta. En la marquesina de la parada, la parte habilitada para la publicidad luce hoy una escultural chica rubia, pivón de yate, guapa, ojos azules, imponente a todas luces e inalcanzable. La chica luce, y lo luce muy bien, un conjunto de ropa interior de lo más chic. El anuncio en cuestión es de una conocida marca de tiendas de ropa interior. Me fijo que a alguien no le ha gustado el anuncio de marras. Un grafiti tapa las braguitas de la rubia. "Anuncio Sexista", pone.

El autobús avanza. Una, quizá dos o tres paradas después, no me acuerdo, hay otro anuncio de la misma marca de tiendas de ropa interior. Esta vez el protagonista es chico. Un tipo musculado, con cara de pocos amigos, con el pelo de punta, a lo Cristiano Ronaldo, es el amo del espacio publicitario de la marquesina. El tipo va ataviado con unos calzoncillos de marca. Esta vez no hay grafiti. Esta vez a nadie le ha molestado el chico en calzoncillos, ni nadie se ha molestado en pintarrajear la marquesina con lo "Anuncio Sexista".

Me pregunto por qué. Quizá es que el grafitero/a en cuestión se bajaba en la parada del anuncio de la chica rubia de ojos azules, porque vivía allí, y que simplemente tenía un mal día y lo pagó con el anuncio, y con la marquesina de la parada del autobús, cuya limpieza de grafitis y guarradas varias pagamos todos. O quizá llegó hasta la parada del anuncio del chico de los gayumbos de marca, y no le salió de ahí mismo grafitearl, porque el grafitero en cuestión era grafitera, o grafitero gay, y lo que le parecía sexismo con respecto a la chica rubia, era agradable a su vista con respecto al chico, el cual con sus músculos y sus gayumbos, le pareció de lo más sexy, y claro, como vamos a tapar algo que nos gusta. La imaginación es libre, ya se sabe.

El caso es que está muy mal grafitear las marquesinas de las paradas de autobús. Pero puestos a ello, si lo hacen, si se molestan en poner lo de "Anuncio Sexista", que lo hagan con todos, sean estos protagonizados por chicos o por chicas. Eso si, que se acuerden luego de abonar la posterior limpieza del grafiti-protesta, y si no lo hacen, entonces que no se molesten en pintarrajear ni unos ni otros.

  

martes, 13 de agosto de 2013

Una roca en el camino.

Día a día, se hace cada vez más evidente la precarización de la vida de montones de españoles, cada vez más. Cualquier idiota puede darse cuenta de ello, cualquiera, incluso algunos de los habituales de las tertulias de radio y televisión. Otra cosa es que quieran.

El paro se reduce, al menos eso dicen algunos, gracias a los maravillosos contratos temporales, por horas, a media jornada, con sueldos miserables, que las empresas, con la connivencia de sindicatos y gobierno, están dando a luz.

Hay ninños a los que sus padres no pueden garantizar tres comidas diarias.

Hay gente que vive con lo puesto.

Cada vez más.

Pero que nadie se preocupe. No se alteren. Esto al fin y al cabo solo les pasa a los pobres. Usted, mi querido amigo clasemedio, endeudado hasta las cejas, credito-adicto, zampabollos, puede seguir haciendo largos en la pisci y  apurar lo que le queda de veranito.

Es verdad que al año que viene puede ser su hijo el que no pueda comer tres veces al día, o tenga que estar a expensas de los yayos, pero eso será al año que viene, usted ahora disfrute del verano.

Además, por si acaso se despierta en usted una vena crítica hacia el sistema, hemos decidido hacer un malvinazo. Que sí, hombre, como aquel fulano argentino de la junta militar argentina con cara de sargento chusquero, Videla.

Aquella huida hacia adelante de aquellos tipos no estuvo mal, sobre todo para la Tatcher, a la que subieron a los altares. Algo de eso ha debido de ver Cámeron, el premier de ahora. Ellos también tienen sus problemillas domésticos, saben; que si el referendum de autodeterminación de Escocia, que si la subida del euroescepticismo, en fin, como nosotros, más o menos.  Así que el subidón patriotero de Margallo y Mariano, a los guiris no les viene nada mal.

Además, estas fazañas patrias suelen descolocar a la oposición. El Soe, Iu, y los nacionalistas periféricos suelen actuar torpemente ante estas algaradas patrioteras. Claro que el pobre Soe no se lo tomaría en serio nadie a estas alturas, ni aunque embistiera Rubalcaba sólo a trompadas contra la verja.

Y de paso, claro, tapamos un poquito lo de Bárcenas, si es que se puede tapar, que esa es otra.

En resumidas cuentas, con la roca hemos topado, una vez más Sancho hermano.

Por cierto; ¿sabría decirme alguien quien es el amigo Sancho en el gobierno Rajoy?


domingo, 4 de agosto de 2013

"La vida del hombre es el gozo del corazón,
y su alegría alarga los días.
Recrea el ánimo, alegra el corazón
y echa de ti la tristeza,
porque la tristeza ha perdido a muchos,
y no hay en ella utilidad"
(Sirácida 30, 22-23)

domingo, 28 de julio de 2013

"El fuego arde según el combustible,
y la disputa se propaga según su violencia;
la ira de un hombre depende de su fuerza,
y la colera se levantará según su riqueza"
(Sirácida 28, 10-12)

domingo, 21 de julio de 2013

"Yo dije: Regaré mi huerto y empaparé mis prados.
Y he aquí que mi canal se hizo un río,
y el río se hizo mar.
Haré lucir la doctrina desde la aurora,
y llevaré hasta muy lejos su luz.
Derramaré la insrucción como profecía,
y la transmitiré a las futuras generaciones.
Ved que no he trabajado para mí,
sino para todos cuantos buscan la sabiduría"
(Sirácida 24, 31-34)

lunes, 15 de julio de 2013

Egipto.



Casi todo el mundo celebró la primavera que mandó al paro, a la cárcel y al hospital a Mubarak, el eterno faraón que gobernó Egipto durante treinta años.

Se celebraron elecciones democráticas, las cuales fueron ganadas por los Hermanos Musulmanes.

A alguien no debió gustarle mucho esto. Reconozco que a mí los Hermanos tampoco me van mucho, pero el hecho es, que ganaron.

Ahora, con la excusa de que el pueblo ha salido otra vez a la calle para echar denunciar los devaneos poco democráticos de Mohamed Morsi, el líder de la organización islamista y presidente egipcio electo en las urnas, el ejército ha dado un golpe de mano, ha nombrado un gobierno provisional y ha recluido en prisión al Morsi.

Desde luego, Mubarak no lo hubiera hecho mejor.

Por cierto; de presidente interino han elegido a un economista prestigioso, y por supuesto, neo liberal. Como vicepresidente han elegido a El Baradei; ¿se acuerdan de El Baradei?, aquel inspector de la ONU que andaba buscando las armas de destrucción masiva que supuestamente tenía Sadam Husseín, y que nadie encontró tras la destrucción del país por las tropas de Bush y sus acólitos.

¿Les suena el guión?

A mi también.

Me pregunto por qué no dejarán de meter las narices en los asuntos internos de los países y dejarán que el pueblo, en este caso el pueblo egipcio, encuentre un camino verdadero hacia la libertad. Luego nos preguntamos por qué en el mundo árabe la gente opta por tipos tan poco recomendables como Morsi y su organización. Igual es que no les dejamos otra salida.

domingo, 14 de julio de 2013

"¿Qué hay más luminoso que el sol?
Pues también él se eclipsa.
Quien es de carne y sangre urdirá la maldad"
(Sirácida 17, 31)

domingo, 7 de julio de 2013

"El Señor odia toda abominación,
y los que le temen no la aman.
El hizo al hombre al principio
y lo dejó en manos de su propio albedrío.
Si tú quieres, puedes guardar los mandamientos;
permanecer fiel está en tu mano.
Él ha puesto ante ti el fuego y el agua;
extiende tu mano a lo que quieras.
Ante el hombre está la vida y la muerte;
a cada uno se le dará lo que él quiera"
(Sirácida 15, 13-17)

lunes, 1 de julio de 2013

¿Quién venció al comunismo?

Ellos dicen que ganaron la Guerra Fría, y presentan a Reagan, a Mrs Tatcher, incluso a Juan Pablo II como sus campeones, como sus iconos. Pero la cosa no es tan sencilla. La vida en la Europa  del Este es complicada, cada vez más, y hay países como Bulgaria, como Rumanía, y otros, donde llegar a fin de mes es una odisea, un despropósito, algo casi imposible, para la gente corriente. Pero ellos repiten una y otra vez, con voz monocorde, en artículos periodísticos dirigidos a monopensantes, que fueron ellos y su manera de ver el capitalismo y la libertad individual los que se cargaron al comunismo.

Lubomir se vino de Bulgaria nada más caer el muro, en el 91. Llegó a España con una mano atrás y otra adelante, desde el paraíso de los proletarios, la corrupción, el asesinato político, la inmensa cárcel y el inmenso potro de tortura que era la Bulgaria comunista. Aquí encontró libertad individual, una esposa, unos hijos, un trabajo, una casa con hipoteca. Lobomir construyó aquí una nueva vida.

De vez en cuando vuelve a su país, a visitar a sus hermanos que todavía viven allá. De un tiempo a esta parte la sociedad búlgara no hace más que protestar, por los bajos sueldos, por la carestía de la vida, por la corrupción política, por la delincuencia, por los deficientes servicios, en definitiva, por problemas que no les ha resuelto su pertenencia a la UE, ni el neo liberlismo salvaje al que se ven sometidos hoy en día los búlgaros. Iván, el hermano mayor de Lubo opina que para esto era mejor haberse quedado con el comunismo. Son muchos los búlgaros que opinan otro tanto. Les vendieron en los noventa, no el neo liberalismo, no el individualismo, les vendieron que podía haber un estado social y a la vez democrático, les vendieron que capitalismo y protección social no estaban reñidos, que la empresa privada y la estabilidad laboral eran compatibles, y para convencerlos les ponían el ejemplo de la República Federal Alemana, y de Suecia, Noruega o Dinamarca, donde la social-democracia de centro izquierda aliada a veces con la democracia-cristiana de centro derecha, había logrado el milagro. Y así fue. Era como si les hubieran dicho desde el otro lado del muro; mirad, nosotros podemos hacer como vosotros, proteger al trabajador y a la vez ser libres.

Esta es la prueba de quien venció al comunismo pro soviético. No, el liberalismo. No, el individualismo. Al comunismo lo venció la combinación de estado de bienestar con capitalismo y libertad individual, justo lo contrario que proclama hoy la Unión Europea.

Qué cosas.

domingo, 30 de junio de 2013

"En el día de los bienes se olvidan los males,
y en el día de los males no se recuerdan los bienes"
(Sirácida 11, 25)

lunes, 24 de junio de 2013

"Menos bola e mais escola"



Los clichés; ¡ay, los clichés!.

Los clichés nos dan a este cómo un país de toreros, bailaoras, de siesta, de sangría, de paella, de chapuzas y de políticos corruptos. Algunos clichés dan en la diana, pero otros....

Los clichés nos decían de Brasil aquello de amarela, jogo bonito, Copacabana, exuberancia femenina, favela, corrupción y pan y fútbol. Algunos clichés no dan en la diana ni a la de tres.

Estos días de pan y fútbol, la población brasileña se está rebelando contra su casta dominante, harta de la corrupción, de la inflación, de los salarios de miseria, de las infravivienda, de los servicios sanitarios solo para quien pueda pagárselos, de la educación elitista, de la riqueza mal repartida. Harta, imaginamos de estar harta.

Alguna voz, como la de "O Rei" Pelé, se ha alzado pidiendo respeto por el pan y circo futbolero y recomendando a los brasileños patriotismo y paciencia en estos momentos en los que, según "O Rei", el país se juega tanto con la organización de un mundial de fútbol y unas olimpiadas.

Cuando a escasos dos kilómetros de la chabola donde malvives en un barrio de favelas de la ciudad de Fortaleza, rodeado de mierda, ratas, enfermedades, mortandad infantil, droga y delincencia, es difícil ver con buenos ojos, con ojos patrióticos, el que el gobierno de tu país se gaste una millonada en un estadio de fútbol.

Estoy sorprendido, gratamente, de ver el grado de responsabilidad y de madurez de la sociedad brasileña, que ha dicho basta a sus políticos.

Por cierto; en el caso de que concedan a Madrid la organización de los juegos olímpicos del año 2020 (Dios no lo quiera), y en el caso de que el personal harto, empobrecido y cabreado, salga a la calle, me gustaría ver, y me estoy imaginando lo que dirían los de siempre ante semejante "afrenta". "Antipatriotas", "que protesten pero que no molesten", "que no coarten mi libertad", etc, etc. Al estilo de "O Rei".

Y es que hay gente que no se entera, y lo que es peor, tampoco quiere enterarse, y claro, luego pasa lo que pasa, que los acontecimientos cogen a más de uno con el pie cambiado.